Juan Mayorga

Juan Mayorga es un dramaturgo, filósofo y matemático nacido en Madrid el 6 de abril de 1965. Creció en Chamberí y estudió Filosofía y Matemáticas en la Universidad Complutense de Madrid. Más tarde completó un doctorado en Filosofía en la UNED, con una tesis sobre Walter Benjamin y amplió su formación en Münster, Berlín y París, de hecho, esa mirada filosófica, crítica y lúcida atraviesa toda su obra.

Pasó por institutos como profesor de matemáticas y también ha sido docente de dramaturgia y filosofía, compartiendo su forma de entender el teatro como una herramienta de pensamiento.

Ha colaborado con compañías como Animalario y trabajado con el Centro Dramático Nacional y la Compañía Nacional de Teatro Clásico. Además, es fundador de la Academia de las Artes Escénicas de España y dirige el Teatro de La Abadía y el Corral de Comedias de Alcalá de Henares, donde presenta proyectos propios y su obra ha sido traducida a más de 30 idiomas y estrenada en más de 38 países

Paralelamente, ejerce la docencia en la Universidad Carlos III de Madrid y en la RESAD y desde 2018 ocupa el sillón “M” de la Real Academia Española.

Su teatro es reflexivo, comprometido y siempre deja preguntas abiertas al espectador y sigue escribiendo y dirigiendo con esa mezcla tan suya de filosofía, poesía y verdad.

Premio Europa Nuevas Realidades Teatrales 2016

Premio Nacional de Teatro 2007

Premio Valle-Inclán 2009

Premio La Barraca 2012

Premio Ceres 2013

Premio Nacional de Literatura Dramática 2013

Premio Nacional de las Letras "Teresa de Ávila" 2016

Premio Max al Mejor Autor 2006

Premio Max al Mejor Autor 2008

Premio Max al Mejor Autor 2009

Premio Max a la Mejor Adaptación 2008

Premio Max a la Mejor Adaptación 2013

Premio a las letras "Jimenez Lozano" 2024 otorgado por la Diputación de Ávila

Premio Princesa de Asturias de las Letras 2022

Pemio Max 2025 a la Mejor Adaptación o Versión de Obra Teatral o Coreográfica

El chico de la última fila (2006)

Claudio es un estudiante de diecisiete años que se sienta en la última fila. No habla, no participa, no es problemático, no destaca ni por arriba ni por abajo, salvo en matemáticas. Cada clase se le hace más insoportable hasta que Germán, el profesor de Lengua y Literatura, manda escribir una redacción sobre el último fin de semana. A partir de este momento, Claudio empieza a transformarse en alguien que observa, imagina y escribe la vida de otros en un relato por entregas para un solo lector. Ese relato compartido por el discípulo y el maestro se convierte, poco a poco, en un juego cada vez más peligroso para ellos y para quienes los rodean. Un juego que se disputa en dos tableros: el de la vida y el de la literatura.

"Me he leído El chico de la última fila en un solo día. Es de esas obras teatro que te atrapan rápido, no por su sencillez —porque no lo es—, sino por esa mezcla de curiosidad y desconcierto que provoca. Me ha gustado, sí, pero también me ha resultado confusa. Hay algo en su estructura, en la forma en que se entrecruzan realidad y ficción, que me ha descolocado varias veces y aun así, no podía dejar de leer.

La historia gira en torno a un profesor de literatura que descubre el potencial narrativo de uno de sus alumnos, un chico callado, casi invisible, que se sienta en la última fila. Ese chico empieza a entregarle redacciones cada vez más íntimas, casi invasivas, sobre la familia de un compañero. Y lo que al principio parece solo una práctica escolar, se va convirtiendo en algo mucho más inquietante: una especie de juego peligroso entre el deseo de contar, el poder de la mirada, los límites de la ficción y la moral.

Mayorga tiene ese estilo que siempre va un paso más allá. Te hace pensar mientras te hace dudar. ¿Quién está observando a quién? ¿Quién escribe la historia y con qué derecho? ¿Hasta dónde se puede llegar cuando uno escribe?

Aunque la lectura ha sido rápida, me habría gustado que el texto fuera un poco más claro. A veces sentía que me perdía entre los diálogos y las capas de interpretación, pero quizá esa es también su fuerza: ese juego en el que uno ya no sabe si lo que está leyendo es parte de la historia o una reflexión sobre la propia escritura.

Por cierto, esta obra fue adaptada al cine por François Ozon con el título Dans la maison y ganó la Concha de Oro a la mejor película y el Premio del Jurado al mejor guion en el Festival de San Sebastián de 2012.

Resumiendo diría que es una obra de teatro con una lectura breve pero intensa, que te deja con preguntas, que te obliga a mirar desde otro sitio y aunque me ha costado en algunos momentos seguirle el ritmo, me alegra haberla leído".

Himmelweg (2003)

Estamos en el corazón de Europa, durante la Segunda Guerra Mundial. Hay niños jugando a la peonza, un vendedor de globos, dos novios que discuten en un banco, una estación de tren y una rampa que se eleva hacia una especie de hangar. Y ese delegado de la Cruz Roja que esta noche va a escribir un informe sobre lo que está viendo. Él es los ojos del mundo.

El cartógrafo (2009)

«Érase una vez en el gueto. Mientras todo moría a su alrededor, un viejo se empeñó en dibujar un mapa. Pero como sus piernas no lo sostenían, como no podía ir a buscar los datos que necesitaba, pidió a una niña que lo hiciese por él.» En la Varsovia de nuestros días, Blanca tomará por cierta esa leyenda y se lanzará a la búsqueda del mapa de un mundo en peligro.

La lengua en pedazos (2011)

El duelo entre Teresa de Jesús y un Inquisidor. «Veo en Teresa una insurrecta, un ser a contracorriente en su tiempo y en el nuestro. Hoy como entonces, Teresa es extraña y fascinante; hoy como entonces, asombran su voluntad y su palabra, tan violentamente hermosa. Esta noche la visita su enemigo más íntimo: el Inquisidor. El combate tiene lugar en la cocina del convento. Allí, entre pucheros, anda Dios».

Famélica (2014)

«A día de hoy, la idea comunista no puede realizarse como alternativa al modo de producción capitalista. Puede realizarse dentro del modo de producción capitalista. Es dentro de la empresa capitalista donde los trabajadores pueden, a día de hoy, hacer realidad la idea comunista.»

Amistad (2017)

Dumas en el féretro. Manglano y Ufarte lo velan. Silencio. Manglano rompe a llorar. Ufarte lo consuela. Con esta acotación comienza Amistad, una obra de Juan Mayorga sobre amigos que lo son desde la infancia y cuyas vidas se han ido trenzando en torno a juegos compartidos. La vida, entretanto, les ha tratado de manera muy distinta, tanto en lo económico como en lo social. Hoy, ante el lector, lo que ponen en juego es la propia amistad. Y, al tiempo, cada uno de ellos se pone en juego a sí mismo y se evidencia la dificultad que tienen de comunicarse entre sí, de decirse lo importante.

Intensamente azules (2018)

El escritor Juan Mayorga y el dibujante Daniel Montero Galán se alían para contar una historia sobre el atrevimiento de ver que hace sonreír y pensar a un tiempo.«Esta mañana, al levantarme, encontré rotas las gafas normales y tuve que ponerme las de nadar. Elegí una corbata a juego—las gafas son intensamente azules—y, tras asegurarme de que no había nadie en el pasillo, salí de casa. En el ascensor coincidí con el presidente de la comunidad, el cual no manifestó sorpresa al verme. A la luz de la calle me di cuenta de que él llevaba puestas unas aletas carmesíes, pero conseguí mirar hacia otro lado. Pronto le saqué una buena ventaja, porque él caminaba con difcultad. Había una espiral de gente alrededor del camión del butano, que hoy repartía bombonas de submarinista. En el kiosco, las portadas anunciaban el diluvio.»

El Golem (2022)

El sistema de sanidad pública colapsa. Como muchos otros pacientes en todo el país, Ismael, que sufre una rara enfermedad, está a punto de verse obligado a abandonar el hospital en que lo han venido tratando. Al mismo tiempo, Felicia, su mujer, recibe una inesperada propuesta: Ismael conservará su cama y seguirá siendo atendido si ella memoriza un texto. Parece una tarea sencilla, sin embargo, día a día Felicia percibirá que, conforme haga suyas las palabras de ese texto, que no sabe quién escribió, algo dentro de ella -en sus sueños, en su memoria, en su imaginación; también en su cuerpo y en su voluntad- se irá transformando.

María Luisa (2023)

Usted conoce a María Luisa, aunque quizá no sepa que se llama así. Se ha cruzado con ella en la escalera, o la ha visto en la cola de un supermercado o en la sala de espera de un centro de salud. O en transporte público, porque María Luisa va en transporte público. El momento más emocionante de su semana tiene lugar cada jueves por la tarde, cuando se reúne a merendar con su amiga Angelines. Pero todo cambia cuando uno de esos jueves, al volver a casa, el portero le aconseja que añada algunos nombres en el buzón, pues hay cacos en el barrio y es mejor que no sepan que vive sola. Entonces, María Luisa empieza a vivir una gran aventura.

La isla de la mujer dormida

Abril de 1937. Mientras en España transcurre la guerra civil, el marino mercante Miguel Jordán Kyriazis es enviado por el bando sublevado para atacar de modo clandestino el tráfico naval que desde la Unión Soviética transporta ayuda militar para la República. En la base de operaciones, una pequeña isla del mar Egeo, la vida del corsario español se cruzará en turbio triángulo con la de los propietarios, el barón Katelios y su esposa: una seductora mujer madura que busca, con fría desesperación, el modo de escapar a su destino.

"Uno de los puntos más importantes de un libro es que tenga un inicio impactante, capaz de engancharte y hacerte sumergirte entre sus páginas solamente con sus pimeras líenas y otro de ellos es que te deje buen "sabor de boca" al final y La isla de la mujer dormida cumple con estos dos pilares. Tiene un arranque que me atrapó de lleno y un desenlace muy bien llevado, de esos que te hacen pensar... bueno "mereció la pena seguir hasta aquí".

No es el libro que más me ha gustado de Pérez-Reverte, pero aún así me ha parecido muy entretenido. Tiene esa manera suya tan particular de narrar, con frases que suenan casi como disparos y escenas de acción que te hacen sentirte dentro, como si pudieras oler cada una de las batallas y es que en esto, Arturo Pérez-Reverte es un maestro y se nota que domina el ritmo narrativo como pocos.

Pérez-Reverte sigue demostrando por qué es uno de los grandes escritores de nuestro tiempo. Aunque esta historia no sea tan potente como otras suyas, mantiene su sello: frases certeras, personajes bien construidos y una manera de contar que engancha inevitablemente.

Resumiendo, diría que es una novela que se deja leer, con un estupendo comienzo, un buen final y aunque haya momentos más planos en medio, consigue dejarte con la sensación de haber estado en buenas manos".

"¿Qué importa fracasar cuando vives para intentarlo otra vez?...".

"Un despacho no es lugar apropiado para interpretar el mundo. Por eso conviene, periodicamente, abrir las ventanas y pasar la escoba por ellos -hizo una pausa significativa-. Y a ser posible, hacerlo antes de que desde allí nos barran a nosotros. Buscar responsables ajenos de los errores propios es una lamentable práctica habitual".

2024

Madres e hijos

A los sesenta y ocho años, Theodor Kallifatides, exiliado en Suecia desde hace más de cuatro décadas, visita a su madre de noventa y dos, que sigue residiendo en Atenas. Ambos saben que puede ser uno de sus últimos encuentros. Durante la semana que pasan juntos, recuerdan lo que ha sido lo más importante en sus vidas con una presencia decisiva del padre, de quien Theodor está leyendo el recuento escrito que este le ha dejado de lo que ha sido su difícil existencia, desde sus orígenes como exiliado griego en Turquía, pasando por sus meses en una prisión de los nazis y su pasión por el oficio de maestro. Se desvelan así los orígenes de una familia que atraviesa el siglo xx. Pero el libro es sobre todo un maravilloso homenaje al amor de una madre, a la que Kallifatides sabe encarnar en estas páginas de forma inolvidable, a la vez que logra transmitir una verdad universal sobre la importancia de esa figura en nuestras vidas.

"Madres e hijos es un relato breve, sencillo en apariencia, pero cargado de emociones profundas: ternura, amor, admiración… y también algo de culpa. La culpa del hijo que vive lejos, que ha hecho su vida en otro país, mientras su madre envejece sola pero comprensiva, aceptando sin reproches esa distancia.

Kallifatides escribe desde un lugar íntimo, casi como si sus palabras fueran susurros al oído de la madre. Nos habla de unos días compartidos, de paseos tranquilos, de conversaciones que surgen al leer las memorias de su padre. Hay mucho amor en cada página, quizás incluso tanto que el tono se vuelve por momentos excesivo, perdiendo un poco los matices.

Lo más interesante, para mí, ha sido el análisis cultural que atraviesa todo el libro: la diferencia entre países, lo que significa ser inmigrante, el modo en que se vive la maternidad en distintas partes del mundo y sobre todo, el rol casi sagrado que tienen las madres en la identidad de cada persona.

Reconozco que hacia el final se me hizo algo repetitivo, demasiado contemplativo, pero también entiendo que eso forma parte del estilo: una especie de homenaje lento, casi ceremonial, a la figura materna y al espíritu griego que lo impregna todo.

Un canto al amor incondicional, a las raíces, a ese vínculo que a veces duele, pero que nunca desaparece".

"De vez en cuando tengo la impresión de que no somos nosotros quienes elegimos nuestros recuerdos, sino que son ellos los que nos eligen".

"Perdemos lo significativo por ganar lo insignificante".

"Mi madre es mi verdadera patria. Si yo fuera una fruta, ella sería mi árbol. Si yo fuera un árbol, ella sería la tierra. Si yo fuera la tierra, ella sería mi cielo".

"La beneficencia ayuda a los ricos a tranquilizar su conciencia sin que en el fondo cambie nada".

 

"Toda historia explica algo, pero al mismo tiempo genera nuevas preguntas".

2007

Theodor Kallifatides

Theodor Kallifatides nació el 12 de marzo de 1938 en Molaoi, una pequeña localidad del Peloponeso y a los ocho años se mudó con su familia a Atenas. Allí creció entre libros, teatro y las cicatrices que dejó la Segunda Guerra Mundial en su país.

En 1964, con 26 años, emigró a Suecia en busca de nuevas oportunidades. Aprendió el idioma, estudió Filosofía en la Universidad de Estocolmo y comenzó a enseñar allí. Pero su vocación verdadera era la escritura y en 1969 publicó su primer libro de poesía. Desde entonces, ha escrito más de cuarenta obras —novelas, ensayos, poesía, teatro— que han sido traducidas a más de veinte idiomas.

Kallifatides escribe con una voz serena y profunda, como quien ha vivido mucho y ha aprendido a mirar el mundo con compasión. Sus libros hablan de la emigración, la identidad, la memoria y el amor, pero también de la vejez, la lengua y el sentido de pertenencia.

A pesar de vivir en Suecia desde hace décadas, nunca ha dejado de sentirse griego. Como él mismo dice, “el griego es la lengua del latido de mi corazón” y esa dualidad entre dos culturas, dos lenguas y dos formas de ver el mundo es una constante en su obra.

Kallifatides también participa en conferencias y encuentros donde defiende valores como el respeto, la empatía y la democracia, especialmente en tiempos de incertidumbre.

Kallifatides es una voz necesaria en un mundo que a veces parece haber olvidado la importancia de la calma, la reflexión y la humanidad.

Medalla de Oro del Círculo de Bellas Artes

Madres e hijos (2007)

A los sesenta y ocho años, Theodor Kallifatides, exiliado en Suecia desde hace más de cuatro décadas, visita a su madre de noventa y dos, que sigue residiendo en Atenas. Ambos saben que puede ser uno de sus últimos encuentros. Durante la semana que pasan juntos, recuerdan lo que ha sido lo más importante en sus vidas con una presencia decisiva del padre, de quien Theodor está leyendo el recuento escrito que este le ha dejado de lo que ha sido su difícil existencia, desde sus orígenes como exiliado griego en Turquía, pasando por sus meses en una prisión de los nazis y su pasión por el oficio de maestro. Se desvelan así los orígenes de una familia que atraviesa el siglo xx. Pero el libro es sobre todo un maravilloso homenaje al amor de una madre, a la que Kallifatides sabe encarnar en estas páginas de forma inolvidable, a la vez que logra transmitir una verdad universal sobre la importancia de esa figura en nuestras vidas.

"Madres e hijos es un relato breve, sencillo en apariencia, pero cargado de emociones profundas: ternura, amor, admiración… y también algo de culpa. La culpa del hijo que vive lejos, que ha hecho su vida en otro país, mientras su madre envejece sola pero comprensiva, aceptando sin reproches esa distancia.

Kallifatides escribe desde un lugar íntimo, casi como si sus palabras fueran susurros al oído de la madre. Nos habla de unos días compartidos, de paseos tranquilos, de conversaciones que surgen al leer las memorias de su padre. Hay mucho amor en cada página, quizás incluso tanto que el tono se vuelve por momentos excesivo, perdiendo un poco los matices.

Lo más interesante, para mí, ha sido el análisis cultural que atraviesa todo el libro: la diferencia entre países, lo que significa ser inmigrante, el modo en que se vive la maternidad en distintas partes del mundo y sobre todo, el rol casi sagrado que tienen las madres en la identidad de cada persona.

Reconozco que hacia el final se me hizo algo repetitivo, demasiado contemplativo, pero también entiendo que eso forma parte del estilo: una especie de homenaje lento, casi ceremonial, a la figura materna y al espíritu griego que lo impregna todo.

Un canto al amor incondicional, a las raíces, a ese vínculo que a veces duele, pero que nunca desaparece".

"De vez en cuando tengo la impresión de que no somos nosotros quienes elegimos nuestros recuerdos, sino que son ellos los que nos eligen".

"Perdemos lo significativo por ganar lo insignificante".

"Mi madre es mi verdadera patria. Si yo fuera una fruta, ella sería mi árbol. Si yo fuera un árbol, ella sería la tierra. Si yo fuera la tierra, ella sería mi cielo".

"La beneficencia ayuda a los ricos a tranquilizar su conciencia sin que en el fondo cambie nada".

"Toda historia explica algo, pero al mismo tiempo genera nuevas preguntas".

Campesinos y señores

Solas en el silencio

Bajo la lluvia fina de Sopuerta, un pueblo frío del norte, unos feligreses enfilan el camino hacia la iglesia para escuchar la misa de domingo. Miran de reojo a Sole y a su hijo Joxean, un joven encerrado en la mente de un niño de cinco años, sobre todo Miren, su vecina y enemiga íntima.

Todos guardan secretos y sienten culpa. En especial, un grupo de mujeres que susurran en silencio el miedo, el desamor y la soledad. Hasta que unos terribles acontecimientos que todas intuían despertarán su venganza. ¿Hasta dónde estarán dispuestas a callar?

"Me sabe mal decirlo, porque tengo una admiración inmensa por Silvia Intxaurrondo, me parece una de las mejores periodistas de este país... seria, valiente, rigurosa y quizás por eso esperaba mucho más de su primera novela.

Solas en el silencio es una historia fácil de leer, sencilla en su forma, que trata un tema duro, el drama silenciado de una mujer en un entorno rural profundamente supersticioso, machista e hipócrita. Un escenario que en principio, daba para una historia potente pero sin embargo, y me cuesta admitirlo, el libro me ha decepcionado.

Siento que no se ha profundizado como merecía en temas tan importantes como los malos tratos, la violencia sexual o el peso del patriarcado. Todo queda demasiado en la superficie, como si la historia pasara por encima sin llegar a tocarte de verdad y el final me ha parecido insulso, sin fuerza, y los personajes, poco trabajados.

Quizás el hecho de ser su primera novela explique parte de esto, pero con el nivel que tiene Silvia como periodista y con todo el ruido mediático que se ha hecho alrededor del libro, me esperaba mucho más. La intención está, el mensaje también, pero la forma de contarlo no ha conseguido emocionarme ni dejarme huella en mi memoria literaria.

Resumiendo diría que Solas en el silencio es un retrato de una sociedad cruel y profundamente machista, con una historia que tenía mucho potencial, pero que, al menos para mí, se ha quedado corta. Ojalá haya más libros y que con ellos llegue también más alma".

2025

Silvia Intxaurrondo

Silvia Intxaurrondo es una periodista vasca nació el 24 de octubre de 1979 en Barakaldo, Bizkaia y criada en Santurce. Licenciada en Periodismo por la Universidad de Navarra, también cursó Filología Árabe y un máster en Estudios Árabes e Islámicos Contemporáneos en la Universidad Autónoma de Madrid.

Comenzó su carrera en la Cadena SER, donde trabajó en el programa "Hoy por hoy" junto a Iñaki Gabilondo. Luego pasó por distintos medios como CNN+, Cuatro, ETB o Telemadrid, siempre con un estilo sobrio, directo y comprometido.

Desde 2021 es codirectora y copresentadora de "La hora de La 1" en Televisión Española, donde destaca por su estilo directo y su compromiso con la veracidad informativa, reflejando su capacidad para ejercer un periodismo riguroso y consciente del papel que juega como periodista en un mundo que necesita más preguntas incómodas y menos respuestas fáciles.

Premio ‘Haciendo Historia’ 2020 de la Comunidad de Madrid

Premio Iris 2020 al Mejor Programa Autonómico para los Servicios Informativos de Telemadrid

XVIII Premios Madrid por la cobertura informativa desplegada por Radio Televisión de Madrid con motivo del temporal ‘Filomena’

Cruz al Mérito de la Policía Municipal de Madrid 2021

Premio Agustín Merello de la Comunicación de la Asociación de la Prensa de Cádiz y la Fundación Cajasol 2023

Premio "Periodistas Vascos" de la Asociación Vasca de Periodistas 2023 – Euskal Kazetarien Elkartea y el Colegio Vasco de Periodistas –  Kazetarien Euskal Elkargoa

Premio Glamour "Woman of the Year" 2023 a la Mejor Comunicadora

Premios Airean Sariak 2023 de la Asociación de Profesionales de Radio y Televisión de Euskadi, categoría “Minuto de Oro"

Premio Ondas Nacional De Televisión 2023, categoría "MEJOR PRESENTADORA"

Premio "Corazón de Olavidia" 2024

Premio '8M. 8 Mujeres, 8 Motivos' 2024

Premio El Club de las 25 en su XXVII edición, otorgado por la asociación feminista El Club de las 25

Premio Ramón Rubial a la Comunicación 2024

Premio de Periodismo Contexto y Acción 2024

Premio Iris 2024 Mejor Presentador/a de Programas de Actualidad, de La hora de La 1

Premios Sororidad de UGT 2025

Premio Ana Tutor a la Igualdad 2025

Solas en el silencio (2025)

Bajo la lluvia fina de Sopuerta, un pueblo frío del norte, unos feligreses enfilan el camino hacia la iglesia para escuchar la misa de domingo. Miran de reojo a Sole y a su hijo Joxean, un joven encerrado en la mente de un niño de cinco años, sobre todo Miren, su vecina y enemiga íntima.

Todos guardan secretos y sienten culpa. En especial, un grupo de mujeres que susurran en silencio el miedo, el desamor y la soledad. Hasta que unos terribles acontecimientos que todas intuían despertarán su venganza. ¿Hasta dónde estarán dispuestas a callar?

"Me sabe mal decirlo, porque tengo una admiración inmensa por Silvia Intxaurrondo, me parece una de las mejores periodistas de este país... seria, valiente, rigurosa y quizás por eso esperaba mucho más de su primera novela.

Solas en el silencio es una historia fácil de leer, sencilla en su forma, que trata un tema duro, el drama silenciado de una mujer en un entorno rural profundamente supersticioso, machista e hipócrita. Un escenario que en principio, daba para una historia potente pero sin embargo, y me cuesta admitirlo, el libro me ha decepcionado.

Siento que no se ha profundizado como merecía en temas tan importantes como los malos tratos, la violencia sexual o el peso del patriarcado. Todo queda demasiado en la superficie, como si la historia pasara por encima sin llegar a tocarte de verdad y el final me ha parecido insulso, sin fuerza, y los personajes, poco trabajados.

Quizás el hecho de ser su primera novela explique parte de esto, pero con el nivel que tiene Silvia como periodista y con todo el ruido mediático que se ha hecho alrededor del libro, me esperaba mucho más. La intención está, el mensaje también, pero la forma de contarlo no ha conseguido emocionarme ni dejarme huella en mi memoria literaria.

Resumiendo diría que Solas en el silencio es un retrato de una sociedad cruel y profundamente machista, con una historia que tenía mucho potencial, pero que, al menos para mí, se ha quedado corta. Ojalá haya más libros y que con ellos llegue también más alma".

A flor de piel

El 30 de noviembre de 1803, una corbeta zarpa del puerto de La Coruña entre vítores y aplausos. En su interior viajan veintidós niños huérfanos cuya misión consiste en llevar la recién descubierta vacuna de la viruela a los territorios de Ultramar. Los acompaña Isabel Zendal, encargada de cuidarlos. Los héroes de esta descabellada expedición, dirigida por el médico Francisco Xavier Balmis y su ayudante Josep Salvany, sobrevivirán a temporales y naufragios, se enfrentarán a la oposición del clero, a la corrupción de los oficiales y a la codicia de quienes buscan lucrarse a costa de los desamparados.

Si al final esta aventura se convirtió en la mayor proeza humanitaria de la Historia, se debió no sólo al coraje de aquellos niños que se vieron abocados a salvar las vidas de tantísima gente, sino también al arrojo de los dos directores, hombres sin miedo que se disputaron el amor de la única mujer a bordo.

"Qué maravilla de novela... así, sin rodeos. A flor de piel me ha parecido una de esas historias que lo tienen todo: aventura, emoción, historia, humanidad… y una mujer fuerte al frente, Isabel Zendal.

Lo que narra Javier Moro no es simple ficción: es la primera misión humanitaria de la historia, una hazaña médica real que cambió el mundo. La campaña de vacunación contra la viruela a principios del siglo XIX fue el principio del fin de una de las enfermedades más mortales y conocerla desde dentro, con tanto detalle ha sido un auténtico aprendizaje.

La novela está muy bien documentada, se nota el trabajo de documentación que hay detrás, pero lo mejor es cómo está escrita, porque es muy difícil de soltar. A pesar de las injusticias, del contexto duro, del clima decadente de la corona española, la historia consigue atraparte de manera irremediable y te lleva por mar y tierra, por emociones y decisiones difíciles, logrando que sientas cada paso del viaje como si formases parte de él.

Isabel como personaje, es un acierto. Fuerte, tierna, valiente… un ejemplo de esas mujeres que han sido invisibles para la historia oficial, pero que fueron claves para poder construirla.

Resumiendo diría que es una novela que recomiendo sin duda alguna, sobre todo si te gusta la historia, la aventura, y descubrir momentos reales del pasado que merecen ser conocidos y reconocidos. Una enfermedad, un viaje y una lucha que estoy convencida no te dejarán indiferente... a mí, me encantó".

"Uno cree haber ganado cuando obtiene una victoria, pero siempre se presenta una nueva batalla".

2015